ABC
La virtud del arte es su condena misma, diabólica ironía ésta, pues ningún consuelo alberga el conocer y reconocer que, en aquello que justamente nos da y se nos da la vida, es donde hallamos una cierta e inevitable muerte. Así, uno anda, o simplemente se limita a pasear, sin esperar nada a cambio salvo el poder disfrutar del paisaje, sin buscar mayor camino que el de poder caminar. Los libros, los míos propios, que no los de nadie más, son sencilla y llanamente eso, sin más pretensión que escribir como necesidad de respirar. El toro que a lo lejos va marcando su terreno para que no te acerques demasiado, la fantasía de imaginar a ese Juan Belmonte que en... Ver Más
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