Sabato e domenica nel Foglio. Cosa c'è negli inserti del fine settimana

Questo fine settimana nel giornale ci sono dodici pagine di inserto culturale. Ecco cosa trovate in edicola ( e potete scaricare qui anche dalle 22:30 di venerd ì) La farsa dei simil Trump. Il presidente americano non lo sa, ma la sua postura volgare, smodata e delirante ha un modello letterario e teatrale preciso: Ubu, creatura carnevalesca di Alfred Jarry, è il ritratto del potente ridicolo e senza limiti - di Pierluigi Battista Banksy a Teheran. I nuovi murales che fioriscono in ogni angolo sono diversi rispetto  al passato: piacciono al regime. Ironia e propaganda - di Siegmund Ginzberg Lumumba e il visconte belga. Étienne Davignon a processo per l’omicidio del leader anticolonialista congolese. Il passato torbido che bussa alla porta - di Paolo Valentino Il nuovo esodo. I giovani scelgono la via dell’aliyah. Gli anziani per ora restano, ma sanno di essere gli ultimi ebrei. Il pogrom nell’Europa “illuminata” - di Giulio Meotti Rai a spizzichi e mattoni. Si vende il Teatro delle Vittorie, Mazzini è chiusa forse per sempre, ma  l’incubo vero è: tutti a Roma sud - di Michele Masneri I libri snob. Jonathan Galassi ha pubblicato gli autori che tutti fingono di aver letto. Conversazione col demiurgo dell’editoria americana - di Giulio Silvano Il petrolio s’è fermato a Eboli. Il ricordo della prima domenica senz’auto, l’austerity di nuovo all’orizzonte e una sola certezza: al sud andrà peggio - di Antonio Pascale Stilisti e paillettes non bastano più . Il lusso va, ma a fatica. Lo salveranno i contabili e gli ingegneri. Gucci ristrutturata come fosse una casa d’auto, e non solo. Si sgretola il sogno famigliare tutto italiano, s’impone la logica della grande industria. Rivalità, trionfi e cadute - di Stefano Cingolani L’ultimo Mehta . I novant’anni del maestro d’eleganza e teatralità, celebrati dal Maggio Musicale Fiorentino. Una vita da “dittatore benevolo” d’orchestra - di Mario Leone Volti e memorie di Alighiero . Imitava il mondo intero e finì per non conoscere se stesso. In ricordo di Noschese, genio consumato e infelice - di Francesco Palmieri

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