ABC
En el gazpacho está la verdad de la tierra mía. La mayoría absoluta de la sencillez. Bigote de atardecer, sonrisa de amanecida, miga diluida en el mejunje alimentario de las casas. Poción de hortaliza para que todo lo de antes y lo de después te importe un pimiento. Asesinato del tomate y del ajo con la túrmix sonando en una matanza de Texas que es música monótona para mis oídos hambrientos y mi lengua seca. Ruido de los placeres que se ponen a enfriar, que se apartan para cuando llegue el momento. Transfusión de sangre naranja, leucocitos de antepasados que en su corazón tostado convirtieron el sudor en manjar, que nos enseñaron a encalar las tripas. Vasito duralex después de... Ver Más
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