Mártires en el Estrecho, cobardes en la Moncloa

No fueron. Féretros cubiertos con la bandera, cuerpos yermos aún oliendo a salitre, al del Estrecho: esa muga salada que separa, apenas, el África que produce de la Europa que consume. No fueron. Viudas llorosas, compañeros rotos, rabia y reproches , terreno enfangado para el Gobierno que no toca suelo. Además, es lo de siempre. En esa tierra de narcos sobran los ministros y faltan los tricornios. Ya no bajamos 'al moro'. Ahora desembarcan ellos, alijos que driblan la miseria y la ley en las playas de mi tierra. Cruzan en narcolanchas desatadas, centauros de fibra y gasolina, mientras los guardias civiles apenas pueden hacer otra cosa que jugarse la vida en maniobras imposibles. Acrobacias inútiles frente a delincuentes que... Ver Más

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